Algún día yo también
fui una histérica
y lo descubrí leyendo
mis poesías muertas.
Dejaba escapar por mi mano
las palabras hirientes
que fui olvidando
cuando bajó el incendio.
Tropecé con las líneas
de mis manos dolientes:
¡Qué dolor yo sentía!
¡Cómo duele leerlas!
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