Cerrada por siete puertas,
cosida por una falda,
agarrada a la escoba,
arrodillada en el fango.
Mis manos sirven camisas,
la comida, más trabajo.
Soy la esclava de la tribu,
una nadie en la nada.
No sé si romper la puerta
o comprarme algo en Zara.
No sé si rezar a Buda
o ir de misas el sábado.
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