Era viejo cuando la infancia
todavía pintaba sus mofletes
con el color de las rosas de jarrón
que mueren antes de la primavera.
Fue un viejo cuando la adolescencia
sembró barba en sus mofletes
y fue subiendo los años
por los surcos y las pieles.
Era viejo cuando entró con los pies
arrastrando algo de tierra
en la casa donde esperaban
todos juntos sin paciencia
con los olores de caldos
subidos a los mofletes.
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