Amando en verso con Yolanda Smith

Soñé contigo y te imaginé

distinto

y me imaginé amándote

enamorada

de una ilusión distinta.

Te descubrí distinto

al naufrago de mi isla

en un mundo sin aceras,

pero con campos

y montes

y silencios

y sí pero no.

Lo siento...

o tal vez no, aún no sé

si se abren dos ventanas

paralelas

y distintas

y silentes

y presentes.

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Amando en verso con Yolanda Smith

Desperté en Francia a tu lado

y me dijiste que era Portugal

el puerto donde aparcábamos

nuestro yate de oro y cristal.

¿Qué más daba el Mediterráneo

o un océano tocado de infinito?

Lo importante era tenerte

con tu piel sedienta de la mía.

Caían rayos en nuestros besos,

templaba el sol nuestro universo,

gemía la luna prometiendo noches,

amanecían días y venían rosas.

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Hijos rojo ciruela

Mis últimos hijos se van

en un río rojo que cae

por el acantilado guillotinado

a golpe de olas blancas.

Se van...

y yo quedo sin la palabra

madre.

Se van...

y yo quedo sin la palabra

abuela.

Se van. Se van. ¡Se van!

Mis hijos, los últimos, se van

con sus caras rojo ciruela

en las últimas compresas.

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Amando en verso

El amor acabó como se acaba

un vaso de vino en los labios

del hombre sediento y acabado

en el otoño de la existencia.

Cogieron un camino y un atajo

dejando los hijos en encuentros

donde hablaban de las nubes,

del sol y de una cosecha.

Habían sido quince años

de riñas y algunos besos,

dos hijos y muchos cumpleaños,

vacaciones y días sin verbena.

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Amando en verso

No sabía escribir

ni leer mucho sabía,

pero empezó a sumar

monedas con maestría.

Vendía pinos en tablas,

compraba árboles vivos,

cuando vendía estafaba,

cuando compraba debía

porque pagar no pagaba

hasta tenerlo vendido.

Llegó un hijo, y otro,

y otro más hasta quince

para heredar la caja

fuerte que él escondía.

Los herederos crecieron

avasallando al triste

obrero que trabajaba

para hacerlos más ricos.

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Amando en verso

Era viejo cuando la infancia

todavía pintaba sus mofletes

con el color de las rosas de jarrón

que mueren antes de la primavera.

Fue un viejo cuando la adolescencia

sembró barba en sus mofletes

y fue subiendo los años

por los surcos y las pieles.

Era viejo cuando entró con los pies

arrastrando algo de tierra

en la casa donde esperaban

todos juntos sin paciencia

con los olores de caldos

subidos a los mofletes.

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Amando en verso

Caíste en mis redes y nadabas

en la cruel desilusión

del hombre que se despierta

arropado por el adiós.

No dejaría mi dulce hogar

por una vida de balcón,

siempre asomada al miedo

de una cárcel prisión.

Saliste con la derrota

escrita entre los sueños

que sueños fueron de noche

y de día sueños eran.

No me recuerdes, cariño.

Piensa en otros recuerdos

lejanos a los bordados

de mis sábanas más bellas.

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