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domingo, 23 de abril de 2017

Amando en verso



La infancia era un columpio,

el resbalín más corto,

una muñeca oliendo

a talco y a colonia.


Despertó y ya no era

la niña siempre rosa.

Los años le pesaban

debajo de la ropa.


Había sido niña

y recordó las nanas

al lado de su cuna.


Mamá cantaba nanas.

Papá contaba dramas.

Los abuelos callaban.


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