La infancia era un columpio,
el resbalín más corto,
una muñeca oliendo
a talco y a colonia.
Despertó y ya no era
la niña siempre rosa.
Los años le pesaban
debajo de la ropa.
Había sido niña
y recordó las nanas
al lado de su cuna.
Mamá cantaba nanas.
Papá contaba dramas.
Los abuelos callaban.
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