Los turrones me parecen más salados,
los polvorones un placer arrepentido,
me emborracha el cava sin beberlo,
no aprecio un cochinillo en silencio.
Se me cierran los platos en vacíos
sin recordar las Navidades muertas
porque recordar es un puñal
escondido entre la piel y el pecho.
¿Fui feliz? No quiero recordarlo
para dejar en paz tanto recuerdo,
pero no puedo olvidar tu brindis
cuando la Navidad era fiesta.
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