Hablas de tus metas tan segura
que tus manos vuelan como pájaros
desnudos de las plumas en sus dedos
delgados cual garfios oxidados.
No contemplas el fracaso y te entiendo
al ver la felicidad que me atrapa
en un amor de papel tan entregado
que no sé si quedarme en tu casa.
Sería el fantasma en la despensa,
el hombre que se hiela en tu nevera,
un tonto pagafantas que adora
el olor a ajo de tus besos.
Tú sigues hablándome de metas
y empiezo a creer en un futuro
de aplausos para la Reina del Ajo
que pide deditos para el Cielo.
Seguro que triunfas entre patos
siendo la pata de las torpezas
y nadas y cambias el plumaje,
y corres y pillas más dinero.
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