1
Me he enamorado de tu cuerpo
de mujer gacela entre pucheros
y no puedo quitar tus fotos
del marco de mi cabecero.
Sonríes sobre mi cama
como la madre de los polluelos
que trabajan por el gallinero
de los huevos de oro rellenos.
Lo tuyo, cariño mío, es el dinero
y lo mío es ser esclavo,
de obra en obra, con los pinceles.
Voy pintando otras paredes
mientras las tuyas quedan
oliendo con los billetes.
2
Yo no podría pagarte esa doncella
que tanto pinta uñas
como recoge siete chupetes.
Yo no podría regalarte un viaje
a Los Ángeles con los tres ángeles
pagando cinco billetes.
Yo no podría recoger tu risa
en un flash ladrón de los cuentos
que suman ceros a la derecha
de tu cuenta nada corriente.
Yo no podría ser tu marido
aunque creyera el juramento
y me dejara robar el parecido
en tres pequeños nuestros espejos.
3
Endulzas mi paladar con las galletas
que chorrean nocilla entre mis dientes
cuando te muerdo las recetas.
¡Qué feliz me siento!
Te vistes de apaños algunas veces
para vender los trapos viejos
dignos de una buena nuera.
¡Cuánto te quiero!
Me abres la puerta con caricias
que levantar una cremallera
hasta el botón de los recuerdos.
¡Eres inmensa!
Lo tuyo es ser tan perfecta
como la Reina de las Sartenes
de un bar de la Moraleja.
4
Cuando te vistes con capas
estás como una cebolla:
morderte me hace llorar,
mirarte es llorar sólo.
Un jersey sobre un jersey,
una blusa que se esconde
debajo del cuello vuelto
que una bufanda le pone.
Se me enredan los dedos
en el túnel de tu ropa
y no sé si tengo dedos
o los pedí en la búsqueda.
No doy llegado al fondo
del pozo en el que ahogo
un suspiro al descubrir
el camino sin retorno.
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